April 18, 1925 to Jan 12, 1986
News travels slowly.
In the time it took God to make the earth
you died and a voice fell from the sky.
I've been looking for you
in each bent and ragged head
of those stumbling down Telegraph,
of those ranting in Brautigan Square,
of those who live in Market Street doorways.
They say Lenin's legs were blackened
when the shroud slipped off.
I saw the map of death on your face
as you wandered the outskirts of your city.
The same map in my mother's eyes
and in the faces of those in the streets
who followed me even in sleep
but who held my hand in the dark?
A crowd laughed at the screaming woman
whose hands beat against our car window
as a man dragged her into an alley.
Another woman, still drunk, comes over
and complains of lost car keys and stolen children.
And in that order.
The sky caught fire
and seven astronauts were swallowed
by a blue-mantled snail.
Film makers converge upon us,
their eyes taking in odd angles of light.
It's like watching Kennedy shot over and over
with Jackie piecing together bits of skull and memory
with ineffective hands.
Bees carry the skull of night back into the hive.
The dead have taken to scratching poems on the water.
Even if we scatter your ashes to the wind for ten years
and listen for lyrical translations from the other side
it still won't cleanse this place.
Ten years of silence is buried.
We had a vision but the map is lost.
Who will collect the messages?
We confuse pinholes of light
leaking from rotted buckets
for the ancient rain of stars.
In my dreams they are coming and the door won't lock.
While in exile, lean closer to the sun.
Become birdlike
until you land spread-eagled
on this bone of the word
and in this endless blue
your flexing soul
will be the sound deep space sings.
2/2/86
1988 Green Fuse
1986-88 Falling to Sea Level
1987 San Francisco Bay Guardian, 2nd Prize
Thread Winding the Loom CPITS
MANTO
—para Bob Kaufman
Las
noticias viajan lentamente.
En el
tiempo que le tomo a dios hacer la tierra
moriste y
una voz cayo del cielo.
Te he
buscado en cada cabeza agachada y harapienta
de los que
tropiezan por la avenida Telegraph
de los que
viven erl los zaguanes de la calle Market.
Dicein que
1as piernas de Lenin se ennegrecieron
cuando se
deslizó el ataúd.
Vi el mapa
de la muerte en tu cara
mientras
vagabas por las afueras de tu ciudad.
El mismo
mapa en los ojos de mi madre
y en las
caras de aquellos en la calle
que me
seguían incluso en el sueño
pero ¿quién
me cogió la mano en la oscuridad?
La
muchedumbre se rió de la mujer gritona
cuyas manos
golpedban nuestro parabrisas
mientras un
hombre la arrastraba hacia un callejón.
Otra mujer,
todavía borracha, viene para
quejarse de
las llaves perdidas y los niños robados.
El cielo se
encendió y siete astronautas fueron tragados
por un
caracol de mano azul.
Cineastes
convergen sobre nosotros
sus ojos
toman originales ángulos de luz .
Es como
mirar a Kennedy tiroteado una y otra vez
mientras
Jackie junta pedazos de la calavera
y la
memoria con manos inefectivas.
Las abeias
llevan la calavera de la noche a la colmena.
Los muertos
ya están granando sus poemas en el agua.
Aunque
esparéramos tus cenizas al viento por diez años
esperando
traducciones líricas del otro lado
ni así se
limpiaría este lugar.
Diez años
de silencio están enterrados.
Teníamos
una visión pero se perdió el mapa.
¿Quién
reunirá los mensajes? Confundimos los agujeros de luz
goteando de
las cubetas podridas
con la
lluvia antigua de las estrellas.
Vienen en
mis sueños y la puerta no se podrá cerrar.
En el
destierro, inclínate al sol.
Hazte como
pájaro
hasta que
aterrices extendido en este hueso del mundo
en este
azul sin fin tu alma desdoblada
será el
sonido que canta el espacio profundo.
2/2/86 —traducción John Oliver
Simon y Juvenal Acosta
1986-88 Falling to Sea Level
